Хочется взмахнуть крыльями, взлететь и долго-долго парить, ловя восходящие потоки воздуха... А потом сложить крылья и раз за разом пикировать на скалы, сотрясая их древним кличем - криком, способным лишить человека слуха или выбить любое бронированное стекло. Хочется выдыхать и выдыхать пламя, способное превратить землю в стекло, плавя скалы и выжигая все живое... Но оболочка не дает.
Хочется вскочить на байк и гнать сквозь ночь, хохоча навстречу ветру, раскидывая руки и пугая своим видом припозднившихся прохожих, гнать, не разбирая дороги и не думая о том, куда едешь... Но не сезон.
И ты идешь по ночному городку, глотая вино прямо из горлышка и не чувствуя опьянения, куришь и ни о чем не думаешь... а потом, найдя освещенный пятачок, хладнокровно расстреливаешь в стеклянную крошку пустую бутылку, выпустив две обоймы и продолжая жать на курок еще некоторое время.
Нет ни обиды, ни сожаления, ни боли, ни ярости - ничего.
Пу
сто
та.
Обратная сторона неуязвимости.