Сын мой!
Никаких островов нет.
Успокойся, не трать сил.
Это все моряки лгут.
С моряков невелик спрос.

Верь мне:
ни один из моих слуг
не встречал островов тех.
Я допрашивал всех, сын.
Я пытался искать сам.

Семь дней
семь моих кораблей шли;
семь точнейших морских карт
я имел под рукою;
семь ночей не смыкал глаз...

Все зря!
Сколько я ни глядел вдаль,
горизонт был всегда чист,
океан бал кругом пуст.
Я вернулся ни с чем, сын.

Бог весть,
кто велел морякам лгать!
Вероятно в любой лжи
заключен потайной смысл...
Но они говорят вздор!

Сын мой,
моряки - это так, звук...
Корабли - чепуха, блажь...
Ибо некуда им плыть.
География - бред, сын.

Цепь волн
образует сплошной круг.
Одинок материк наш.
Острова - это счастье.
Никаких островов нет.

Семь дней
длится путь или семь лет -
либо вспять повернет он,
либо в зубы китам, тем,
на которых стоит мир...

Подходи к океану не раньше чем
уяснишь наставленье мое. Подожди,
пока станешь разумен и трезв. И тогда -
подходи к океану, без риска ослепнуть
при виде семи островов из легенды,
семи островов золотых... Моряки
говорят: их не больше, не меньше,
но именно семь...

© Щербаков Михаил

Для удаления стихотворения необходимым и достаточным условием является пожелание автора, переданное в любой форме или письменное требование иного правообладателя.