Part III. Rapture’s Silhouette 

«All waste lay in white
When darkness gone
Eternity in purest light
Charred, blind, alone
Brimstone child…»

                   Twilight Ophera – Born of Brimstone Womb 

Эра Водолея… Моря возвращают мертвых земле. Право слово, если бы в них еще теплилась жизнь – они бы предпочли не покидать темные воды. Рассвет заката… Арлекин приносит себя в жертву прошедшему времени, с раззявленным в оскале ртом, делающий себе харакири. На его место уже взят другой, чье время также придет… Но чуть позже. Не сейчас, пусть он для начала испытает ложную радость и возгордится от своей востребованности и уникальности. Mors omnia solvit, - с этими словами он еще познакомится настолько тесно, что его ядовитые усмешки по поводу самоубийства Арлекина покажутся ему столь же нелепыми, как объявление о рождении Мессии. Так же нелепо надеяться на чей-то благословенный приход, как и несуразно с самого рождения готовить свой уход за ту самую грань, внешняя сторона которой так не дает покоя человечеству…

…Осуши кубок знания, зная, что оно принесет тебе несчастье. Сделай попытку лечь в одну постель со змеей. Восславь меч, который снесет тебе голову. Нет? Конечно, сложно, практически невозможно побороть свою фобиидальную осторожность, попробовать сделать то, чего от тебя не ждут. И не ждешь, в первую очередь, ты сам. Пророк родился немым. И бесполезен его дар, за него не дадут и тридцать сребренников. Змеиные языки стоят дороже говяжьих, ведь жить по принципу neminem laede – смерти подобно. Хотя даже самый грязный кандидат на получение квартиры в n–м круге Ада в глубине своей смердящей душонки втайне грезит о прекрасном. Подобные создания, добившись успеха в своей недолгой жизни, тут же окружают себя сонмом сколь красивых – столь же и глупых девиц, покупают дорогие машины, дома, произведения искусства гениальных в своем сумасшествии Творцов. А все зачем? Все лишь для того, чтобы хоть как-то счистить жирные пятна, заляпавшие собственную душу. Но душа – не грязное белье, и порошком в виде роскоши здесь не отделаешься. Принц Джон умер от того, что объелся персиками, запивая их молодым пивом. Смешно? А мне смешно, ведь Молоха невозможно накормить, сколько не пытайся, но мы все стремимся тащить все, что можно к себе в нору, как полевые мыши…

Силуэт Восторга… Он может рисоваться в самых разных одеждах и красках, но мне дороже не лениво-милостивое проявление интереса набобов, и не восторженный в своей глупости массовый гипноз черни, взирающих на фейерверк с распахнутыми в детской наивности ртами. Разве не во сто крат дороже ценится искренняя радость? Неважно, по какому поводу. Важно проявление индивидуальности, как считаете? Любовь – прекрасный стимулятор: одни из нас накачиваются им до предела и умирают из-за того, что изнашивается организм; другие с опаской подходят к инъекции этого препарата в сердечную мышцу, ну а третьи просто иммунологичны по отношению к нему, и с этим ничего не поделать. Каждый выбирает сам, и зачастую выбирает так, что наживает себе проблемы… Но ведь без них неинтересно жить, не так ли?