В наушниках - затертый до дыр The Man Who Sold The World,
Магические строчки, так вплетающие в сетку моей жизни.
Банальная канва ярким красным и черным раскрашена, и строчка с грязью
I must have died a long long time ago - пульсирующая. Въелась в мысли, в глазах солью.
Отравляющее самобичевание, да, в этом животном ужасе позволить немного больше счастья - вся я...... как больно, когда воздушные замки с горьким хрустом ломают неосторожными словами.

И меня ругают за это. Мне говорят: "Сори, но напиши, когда отпустит", называют дурочкой.

И все они правы, в какой-то степени, я отравляю их жизни. И нет, это не позиция жертвы, ни крик отчаяния моего самолюбия с жаждой пытающегося обратить на себя внимание.

Эти надрывы, надломы, истерики - суть боль, ощущение реальности - все это на дне чашки к полуночи и уставшими глазами на небо,
на которое может быть смотришь ты.
...Знал бы ты, как мне тебя не хватает.