Это все мое. Та пыль по углам, те редкие соленые капли стекают по щекам. Стопки книг и лживые фразы.
Боже, кто бы знал... Сколько же я вру. Как много я притворяюсь... Кем-то другим.
Кем-то смелее, критичнее, способной на что-то ... осуждаемое.
А на самом деле? .... безнадежно романтичная. Ранимая и добрая.
Совсем не такая. Совсем не я.
Кто бы поверил?

Кто бы смог принять все грани меня?