Взять собак и умотать куда-нибудь далеко за город. Бродить по убранным поблекшим полям, вглядываясь в светлое небо, застывшее в ожидании новой зимы. Играть на флейте даже вопреки лижущемуся и подвывающему Каштанчику. Холод.

Я пронизана холодом, растворена в этой осени, как мёд в молоке - та же сплавленность и та же обособленность. Вплетаешься в ленты ветра и мечтаешь о танце. Странная... Не умея выразить себя ещё как-то, кроме взгляда и молчания - чувствуешь... Плавишься, течёшь, мечтаешь... Осень потерь, осень... Стоять и ловить на лоб и пушистую гриву первые робкие, почти незаметные снежинки. Снег пришёл, но заметили его немногие. Снег пришёл, а было ощущение, что что-то безвозвратно уходит, и ныло сердце от невнятного чувства потери. И робкой надежды...

Хочется сбежать подальше от надоевшего дома, в котором теперь даже почти всегда чисто. Сбежать туда, где пахнет прелой травой и свежестью надвигающейся зимы. Окунуть кончики пальцев в ещё не уснувшее море, поваляться на спине, отбиваясь от собак и читать книгу, грызя кусок свежего хлеба.

хочется времени и пространства. Бескрайнего неба над головой, чтобы очередной раз, глядя на него остро до боли ощущтить, что нельзя печалиться, пока над головое есть такое небо, что жизнь прекрасна и всё ещё обязательно будет хорошо.