Горячая, шероховато-бархатистая белая шкура песка. Острые коготки тропинок у дома, посыпанные щебенчатым камнем. Холодные пальцы воды, обвивающие щиколотки, горстями выгребающие землю и ил прямо у тебя из-под ног. Тёплые, шелковистые язычки листьев и ниточки трав.
Реальность ткётся под твоими босыми пятками, как тёплый воздух ткёт покрывало незримой опоры под крыльями птиц. Стоит лишь разуться, скинуть обувь - и ты чувствуешь всё совсем иначе. Гораздо острее, чутче, ярче...
Ты дремлешь на заднем сидении машины, везущей тебя куда-то в будущее. Дремлешь, а пятки овевает ветерком из окна, ветерком, несущим запах некошенных трав, моря и неизведанного. Дремлешь, и чудится... становишься на крыло, и вот уже выше, выше, выше. И кожей слышишь этот мир, как если бы простёрся птицей, стягивая горизонт размахом своих крыльев, от горизонта к горизонту, натянутой струной, и мир зазвенит, зазвучит её звонкой мелодией.
Услышал бы ты это, не будь у тебя босыми пятки?.. :)