Видать. охотился кто-то из наших дворовых котов. и охотился небезуспешно...

Небо дышит прохладой и мятой, земля - накопленным за день солнечным жаром. Закат струится нежными розово-лиловыми красками. совсем такими. какими я вышиваю свои индейский триптих. И я... я сделаю шаг... Шаг за порог в сгущающиеся сумерки.
Время зашелестело увявшими листьями, силясь найти, когда же это было такое... вздрогнуло, перетекло и... и замерло. Дотаявший в небе леденец заката, непривычная тяжёлая коробочка в руке и ноги. несущие неведомо куда. И главное.. голос... Родной, любимый, тёплый, уставший голос где-то там. на другом конце города. Ты... ты готовишь кофе со сгущёнкой и бутерброды с чесноком. Я.. я бреду не разбирая дороги, не желая возвращаться домой, вдыхая мятное дыхание неба. будто и не было этих двух месяцев вымотанных нервов и тех страшных слов. что ты мне сказал. Ты.. ты опять здесь. ты опять звонишь вечерами и делишься событиями прошедшего дня. И я... слушаю. отвечаю, смеюсь иной раз невпопад, задаю дурацкие вопросы, как я это умею...

непридуманное счастье и запах мяты.

и только одно омрачает...

что же делать с Каштанчиком?!...