Письма не получится.. Потому что если я напишу письмо, с него не поулыбаешься. Странные метаморфозы происходят со мной - все труднее себя в руках держать, претензии какие-то вылезают. Хочется назад, к истокам, когда "не начально", когда все верят, что "ничего не будет".. чувствую себя мухой, которая думала, что она паук и плетет паутину, а потом оказалось, что она просто в ней запуталась.
И стихи не пишутся. Совсем. А надо. я же чувствую.. Это как будто палец порезал, а крови нет. И тебе очень больно от пореза и кровь должна идти, а она не идет. Ты понимаешь, что это неправильно, ведь у тебя должна быть кровь, и раз уж палец порезан, то должна идти кровь...
Может, я тоже просто устала. Надо отдохнуть, все пройдет.. Но как раньше-то уже не будет - сказанного не воротишь. А я не хочу отвечать.. ни перед кем, ни за что.. Я ничего не хотела. ни к чему не стремилась - что выросло, то выросло.
Бесит. Меня. Все.