В колонках играет - Похоронный марш

Устремляя наши очи
На блестящий восток,
Дети скорби, дети ночи,
Ждём, придёт ли наш пророк.
Мы неведомое чуем
И с надеждою в сердцах,
Умирая, мы тоскуем
О несозданных мирах.
Дерзновенны наши речи,
Но на смерть осуждены
Слишком ранние предтечи
Слишком медленной весны.
Погребённых в воскресенье
И среди глубокой тьмы
Петуха ночное пенье,
Холод утра – это мы.
Мы – над бездною ступени,
Дети мрака, солнце ждем:
Свет увидим – и, как тени,
Мы в лучах его умрем.

Д.С. Мережковский, 1894