Настроение сейчас - кажется, кто-то тут сходит с ума...

Обрывки бумаг, недописанного, осколки ее чувств, случайные мысли, неправильные слова только ради слов оживают здесь, обретают форму. И пусть нелепые, глупые исповеди маленькой девочки только засоряют компьютерную память, ей это нужно. Ей нужно стучать пальцами по клавиатуре, словно наигрывая какую-то неловкую мелодию. Ей нужно пытаться вывернуть себя, что бы самой себя же и понять. Она не знает, кто она. И вот она стучит и стучит, по мере того как текут ее мыли. Они сбиваются, наскакивают друг на друга, сбивают ее. Она останавливается, а потом не думая продолжает. Она не знает, зачем ей это, но ей нужно наигрывать эту мелодию. Фоном играет плейлист с грустным наполнением. Ей так проще писать. Она словно качает пресс, да, наверное, для нее стучать по клавиатуре равно, как для культуриста качать пресс или что-то другое, не суть. И путь это все тут и умрет, но пусть будет. Пусть пишет. Если ей так проще дышать, пусть пишет. Пусть себе строчит. Пусть. Ей можно.