... я наслаждаюсь своим медленным сумасшествием.
я до пяти утра читаю Сартра, потом иду в противоположный конец дома, где я долго фотографирую рассветный туман, а затем мне почему-то всегда очень холодно...
тогда я закрываю ногой черную пустоту слива в душевой кабинке, прижимаю колени к груди - иначе никак.
горячая вода щиплет ободранные локти: я все-таки слишком долго читала.
я жду.
когда открыто мое окно, я жду, как влетит туда мое новое утро. я вижу, как солнце мягко, чтоб никого не разбудить, карабкается по вершинам деревьев, цепляя холодными лучами те тайны, которые за весь день осветит оно только в эту самую секунду.
я улыбаюсь про себя: мне зачем-то грустно и смешливо.
солнце пахнет пыльными мельничными жерновами, серой липой и скошенной травой, прохладой лесных птичьих гнезд...

как это странно, когда граница мистического доверия и сиюминутного осознания стирается...

я не спала, а утро все равно наступило...