Однажды, в далеком ноябре, когда маленькие мокрые снежинки, кружась, медленно покрывали мостовые города, маленькая девочка, таща за собой игрушечный грузовик, шла вперед. Ей не мешал ни ветер, ни снег, покрывающий лицо, ни мороз, медленно покрывающий инеем стекла, она стремилась вперед, и в своем стремлении она была схожа с тем маленьким грузовиком, который она тащила за собой. Они шли вперед, не замечая ничего вокруг, девочка и грузовик. Прохожие расступались и не замечали ее, ведь кого интересует маленькая девочка, идущая в большом городе? Дома казались ей огромными, да и прохожие, проходящие мимо, только иногда толкая ее в плечо не особо мешали ей стремиться только вперед. Ее длинный и долгий путь подходил к концу, когда весело взвизгивая и похихикивая мимо пробежала гурьба мальчишек, словно насмехаясь над ней, идущей одной. Вот заветная дверь, она уже рядом, и девочке оставалось всего лишь 3 шага чтобы открыть ее, но вдруг вылетевший из за угла мальчонка в большой меховой шапке сшиб ее на мокрый грязный асфальт, и мельком извинившись побежал дальше. Ей небыло грустно, что вы, ей было немного обидно и радостно от того, что ее путь подходил к концу. Она сделала заветные 3 шага и вошла в дверь, попутно отряхивая себя от грязи. Ее путь был завершен.