[300x470]
- Уверена? – спросил низкий, чуть хрипловатый голос Кати.
- Несомненно, - коротко ответила девушка, проверяя сохранность своего родного Выхлопа и отправляя его в чехол.
- Белка, - не унималась Катя, ухватившая сестру за край майки, - не надо…
- Всё, Кать, отстань, - сказала девушка, убрав руку со своей одежды. – Домой вернусь- потом поговорим, а сейчас не отвлекай. – Не хватало ещё опоздать на задание и глаза… Смотреть в её измождённые, припухшие глаза было больно. Как же она не хотела оставлять её.
- Да что тебе сдалось то! – отчаянно крикнула сестра, понимая, что очередная ссора Белку дома не удержит. В очередной раз… Да что ей вообще надо было для жизнь?! Всё было! Перестань она бегать с винтовкой наперевес, так ухажёры бы в очередь вставали. Деньги? Нет, даже за работу та не брала патронов. Что тогда?
Белка вышла из палатки, оставив после себя, как и обычно карамельную конфету. Ещё с вылазки, сталкеры принесли ей целую коробку, и теперь она не забывала каждый угощать дорогих и любимых ей людей.
- Будь аккуратна, - произнесла Катя вслед и вернулась в постель. Боль снова возвращалась.
***
До ушей долетала сладкая мелодия гитары и громкий голос одного из солдат, греющегося возле костра. Девушка невольно одними губами повторяла слова такого родного ей стихотворения Есенина.
- Пой же, пой. На проклятой гитаре Пальцы пляшут твои в полукруг…- шептала она, фокусируясь на своей цели: низеньком, толстеньком мужичке, который сейчас перебирал приличную горсть патронов. В кармане штанов грелся кусочек измятой бумаги – своеобразная плата за её скромную работу. Время начинало останавливать свой ход. Теперь песня звучала где-то далеко. Только биение сердца и силуэт, в который надо выстрелить. Не более.
«Вот так…» - палец опустился на курок.
Прогремел выстрел, и в этот момент Белка толком не успела осознать, что произошло. Вздох остановился на середине. Изо рта тонкой струйкой пошла кровь. Почему-то её кровь…
Обмякло и осталось на путях. Хрупкие руки продолжали держать тяжёлую винтовку, так и не нажав на курок.
***
- Снял?
- Ага.
- Молодец, - ответил кучерявый мужчина, брезгливо убирая ногу от багровой липкой лужице. – Держи, заслужил. – Он протянул обещанную плату за работу. Усё, свободен, можешь в бар сходить, коль другой работы больше нет.
Артём на секунду замялся, рассматривая лицо юной девушки. Волосы закрыли его почти наполовину, но даже так можно было разглядеть тёмные как ночь, широко распахнутые глаза. Он никогда не слышал о ней, не думал, что девушка выберет себе такую участь.
- Подожди, - остановил Артём Малого, который довольный шёл к станции.
- Чего тебе? – обернулся мужчина, прокручивая в голове, всё ли он отдал наёмнику.
- Кто она?
- А, эта то? – Малой вернулся обратно, словно желал рассказать что-то сокровенное. Встал возле Артёма и взглянул на девушку. – Наёмница, как и ты, - начал он издалека.
Артём немного успокоился. И вправду, чего лезет? Скольких он убивал. Ну, девушка, и что с того? Он развернулся и пошёл к себе домой. За спиной услышал окрик:
- Да вот плату она брала необычную.
- Какую? – обернулся наёмник, чувствуя, как новая волна интереса растёт в его груди.
- Сказки…- Малой наклонился к Белке и закрыл ей глаза, убрав волосы с её лица. – Платой за её работу были сказки…
- Странно как-то… - оторопел наёмник. За плату служило многое: патроны, информация, на крайний случай женщины или другое имущество, но сказки… Что с них станется?
- Ага, - Малой бережно вытащил винтовку из под тела девушки и положил возле неё. – Любила она их. Слышал, что у неё сестра больная – лекарств нет, лучевая болезнь. А эта придёт к ней и давай рассказывать. Красивые… И боль вроде как и отступает. Думаешь, правда, это?
- Не знаю… - Артём медлил, ноги удерживали его тут, и он решил. Он вспомнил свою сестру, которая шла в библиотеку только ради того, чтобы принести ему его любимую книгу. Она так и не вернулась. – Я напишу.
- Чего, - не понял мужчина.
- Сказку. Пусть продолжит жить в ней.