Ты целуешь его запястья,
тонко слизываешь с них знаки
нежеланной безумной власти,
словно врезавшуюся накипь.
И не важно, что нет возврата,
что свобода их иллюзорна, -
семя, спрятанное когда-то,
проросло и пустило корни.
И сквозь символы по сосудам
ты вливаешь в него все силы, -
я не вижу, и я не буду
утверждать, что всё так и было...
Но слова в ладонях-конвертах,
кем бы ни были адресанты,
я опять посылаю с ветром,
и не важно, что нет возврата.
Ты целуешь его запястья -
это зеркало или память?..
И оно меня рвёт на части -
я за ним ли слежу, за нами?
Я так редко узнать способен
кроме нас, кого-то другого...
Но сейчас я бы замер, чтобы
не сорвать этот опыт снова.
Я не знаю, кому пишу их,
и уверен, что знать не должен,
пока знаки сквозь плоть живую
чьи-то губы срывают с кожей...
А ты можешь быть им, и мною,
и совсем кем-то неизвестным, -
мои фильтры вышли из строя,
мне плевать сейчас, если честно.
Ты мне - карта нейтральной масти,
и незримы знаки и лица.
Ты целуешь его запястья,
и мне это всего лишь снится