Могила...
Когда-нибудь и тут окажется твой пошлый ум,
И тишина пронзит озябшее от солнца сердце.
Сегодня разум не возьмёт твой даже штурм,
А душу не волнует бодрое Бетховенское скерцо.

Ты-раб своей мечты и добрых злодеяний,
Ты тот,кому не нужен свет культур.
Тебя все носят на руках.
И ты танцуешь
Тот вальс,что подсказал тебе Амур.

Прости меня!
Мы встретимся лишь после
Той Жизни,что тебе до боли так мила.
Ты бредишь лишь своим бесчисленным:"А если...?"
И бред сей не понять мне до конца...