Вчера вечером взяла листочек бумаги, ручку.
Написала стифок новый.
Ну, естественно с исправлениями и зачеркиваниями.
Написала, переписала себе в блокнотик.
Листочек скомкала и выбросила в мусорное ведро.
Через час заходит ко мне бабушка со смятым листочком со словами: а чего ты стихотворение выбросила? Такое красивое.
Я стормозила. Говорю: какое стихотворение?
Она: а вот, твое, неверное. На кухне было.
Тут до меня доперло, что это только что написанный мной стишок.
Бля... как я разозлилась.
Я не помню что я орала, но я так орала...
Прибежал дедушка, меня стали успокаивать...
Это было нечто. Я сорвала голос...
Бля...
Но какого хрена надо было доставать этот листочек дурацкий?!
Вот же сука, а!

А вот, собственно, стифок.

Сука-любовь! По тебе я страдаю.
Знаешь ли ты?... Без тебя умираю.
Я хотела любить - и я научилась.
Постарась забыть - не получилось.
Помню тебя и от этого больно.
Знаешь ли, просто хочу я жить вольно!
Хочу умереть... Но мне помешали.
Вскрыли замок, мой нож отобрали.
Хочу быть с тобой, но ты-то не хочешь.
Ты ведь не я! Без меня жить ты можешь...
Тебя постораюсь забыть. Обещаю!
Сука-любовь! Я тебе все прощаю.