…Как больно видеть исход своей любви,
Когда святое чувство распято на кресте;
Ты спросишь, где былые дни? – мертвы.
А что же жалость? – ей места нет в душе…

Венком из терния её короновала,
Как бессердечный Ирод, глумилась я над ней,
Она же, как Христос, глядя в глаза, молчала,
Тогда сказала палачу - себе: «Убей».

И ржавыми гвоздями к кресту её прибила,
С восторгом нанося тяжёлым молотком удар,
И на горе распятие кровавое воздвигла
Копьём ребро проткнула, понять, что умерла…

И я смотрела вначале с упоеньем
На смерть того, что жизнь даёт душе,
Но болью отдаёт гнилое наслажденье,
Спасти… Нет, поздно. Всё уже.

«Прости, не уходи, не умирай так скоро!» -
Кричала я, обнявши мёртвую любовь;
О нет, мертва… - осознаю с прискорбьем…
И чаши нет – песок забрал всю кровь…