Устал я сегодня чего-то. Как-то так тупо устал. Наверное, сказываются бурные выходные. Правда, так много чего случилось. Причем всё хорошее. Откуда это чувство тревоги внутри? Ощущение чего-то нехорошего. От страха, наверное. От страха потерять то, чего еще толком и нет, но есть надежда на то, что счастье где-то рядом, нужно только не мешать ему прорости и окрепнуть. Но я боюсь опять всё испортить, я всегда всё порчу, сам, собственными руками. У меня удивительная способность делать всё не вовремя и не в тему, хотя, казалось бы, так всё замечательно.

… Я танцую не в такт,
Я всё сделал не так
И жалея о том,
Я сегодня похож
На несбывшийся дождь,
Не расцветший цветок…

Ведь одно дурацкое слово, случайно вырвавшееся, может испортить все, что пытался сделать, одна идиотская выходка может отвратить человека. И я этого боюсь, сам себя боюсь. Я то к себе привык и могу себе простить практически всё, но кто-то (причем дорогой человек) не сможет. Где б ума то поднабраться? Зря, наверное, ник сменил, тот был более близок к реальности.
Что ж, сопли попускали и будет, пора собраться. Работы еще гора и маленькая кучка.

Я, я, я, я невидим,
Наши лица как дым,
И никто не узнает, как мы победим.