Сейчас не могу писать в личное, просто нет времени, обычно я сижу и думаю, что ответить тому или другому человеку...все такие разные...Такой фигнёй страдала эти дни, точнее это для вас я называю это фигнёй, потому что обычно я только и слышу в свой адрес, что это фигня или  психическое расстройство... а для меня это жизнь, наполненная слезами и всякими проблемами, лишний раз не по себе убедилась в том, что человек сам ставит себе преграды...а я не позволю...слишком устала...лишний раз пыталась покончить с собой, со своими мыслями, опять не получилось....так хотела, что же остановило...страх, да это был страх, я видела, как она пульсировала в крови под ножом, ещё бы раз и всё...только ждать, но страх не перед смертью...нет...это был другой страх... а сейчас, что же сейчас, сейчас я почти со всеми пытаюсь порвать отношения, так называемое "пытаюсь добить свою и так весьма замечательную жизнь", многие теперь меня считают сучкой, это неважно....хотя есть люди, слишком хорошо меня знающие, которые никогда на это не поведутся...Наверное, если кто-то сейчас залезет ко мне в голову, то ужаснётся, скажет Ёб тою ати....мне самой плохо от всяких разных мыслей....

написала стишок, собственно и зала, чтоб его написать, но как всегда написала много лишнего, стирать не буду.

Письмо

Это не строки, это не слова,

Это чувства, это плачет душа,

Их не стереть, эти строки,

Ни с души , ни с бумаги...

Ими пропахли все мои пальцы,

На струны гитары они не ложатся,

Ими заболело сердце и  мозг,

Тает на свечке заснувший белый воск

Как всегда незаконченное, немного нескладное и вначале вообще тупое, но в целом что-то выразила, хотя мне не нравиттся...совсем...хотя...не знаю...может только из за того, что оно меня касается, оно становится роднее чтоли...