Истерика. Стыдно. И неловко. Не хочу и не буду Ему плакаться о том, чего не было и не будет.

Истерю. Страшно. Чувствую себя маленьким ребенком. Реву. Делаю назло. Себе же. Пишу об этом, слушая заунывную испанскую венорезку.

Истерю. Жду. С надеждой, блин. Не чувствует. Пью. Чтобы заглушить, а получается наоборот.

Наверное, все те, кто предрекал мне это, могут радоваться.

Я сошла с ума. Истерю. Пиздец.

Я ж не на Тебя злюсь. На Себя. За все эти идиоткие мысли. Не имеющие под собой никакого основания, кроме собственного желания. Упреков из прошлого.

Любовь не бывает грустной. Как легко говорить об этом, когда ты по ту сторону. Гораздо сложнее с сигаретным дымом в руках, соплями в носу, алкоголем в крови и одиночеством. Тихим. Тихой телефонной трубкой. Иголками в голове и негнущимися пальцами.

И так будет всю жизнь. Всю.

Истерю.