Болото. Какое-то болото. Настроение. Институт. Кажется, что и жизнь.
Такая счастливая и раскрашенная разными красками. Со стороны. Для кого-то.
Внутри я почему-то остро чувствую запах трясины.
Уже по колено. Выбираться почти невозможно.
Хотя разве что-то есть невозможное? Так, чтобы совсем-совсем? Невозможно возвращать жить мертвых. А мертвыми жить?
Внутри как будто все выжжено. Тлеет. Еще один шаг на мою грудную клетку, и полный провал. Уже по шею.
А шея в воротнике. Мягкая шерсть убаюкивает. Еще больше утягивает в странное небытие. Обманчиво. На самом деле каждая шерстинка колет. Но когда долго колет - привыкаешь. Почти что наркомания.
И почему-то больно.
Не хочется.
Но разве есть варианты?