[433x600]
Как это просто-забыть... Если бы только я умела... Если бы у меня получилось... Просто так вырезать из памяти... ПРосто так вычеркнуть... Это так просто, но это и так глупо...
Порой я чувствую себя мазахистом, упивающимся своей болью... душевной... Если некоторые люди получают кайф от того, что режут руки или гвоздями прокалывают пальцы, то я получаю какое-то мазохисткое удовольствие от душевной боли... Может_быть я больна? Или может_быть это просто истерика от шока?
Я не знаю...

Черт, почему у меня не получается вставить сюда песню? Эти стихи придают силу жить... Придают охоту жить... Не знаю, если бы не Дельфин. я была бы не я...

Они плывут издалека несмело
Покачиваясь на ветрах полынных
И то, что справа, - это я
И каравелла моя меняет формы очертаний дымных
И нам веками некуда спешить
Наш путь обременен безвольностью свободы
Мы может только плыть, и плыть, и плыть
Кружась вокруг земли бессмертным хороводом


Мы провожаем дни, облив одежды кровью
Багряной свастики небес
Встречая их, прижавшись к изголовью
Ни нитки распуская золотой парчи обрез
Мы – души тех, кого хоронят рядом
От безнадежности мертвых в сорока шагах
Насквозь пронизанных манной звездопадов
Мы отражаемся в бесчисленных глазах


Мы живые, легкие, нежные
Плещемся в патоке ослепительно – бирюзовой
Пропадаем в края безбрежные
Становимся чем-то новым
И тянутся усталой вереницей
Меняя неба нескончаемый узор
Огромные беспомощные птицы
Дорогу к дому ищут до сих пор