И великого могучего, честно говоря, не хватает...Сердце разгоняется тяжёлым маятником, бьётся, бьётся об упругие стенки души, с каждым ударом оставляя нудящий след...И вот, когда дыхание замерло, в тот самый момент, когда глубокий вдох, казалось, в последний раз опережает выдох, готовый сорваться в крик, что-то обожгло глаза и сладким вином разлилось по пересохшему горлу... В голове красочной книгой шелестят сами собой страницы мыслей и воспоминаний, время от времени тяжёлая рука памяти останавливает тихий шелест страниц, и тогда голову окутывает туман, не слышно ни шороха, и только слева замирает и покалывает маятник души...


Так кто кого обманывает... тот кто читает книгу или тот, кто её написал?

Зачем мы не можем вырывать страницы из собственной книги?


Сегодня в метро снова увидела это... нет, я часто вижу это по всюду, не то чтобы я удивилось... Но я поняла, что даже сейчас не раздумывая бросилась бы к его ногам и целовала бы их в иступлении, несмея и надеятьтся на то, чтобы коснуться его жилистой руки...

А вообще-то, кое-что я ещё живо помню из своего прошлого))))

ЖИЗНЬ ГОВНО, А Я В НЕЙ ПРЯНИК