Сейчас - весна, пьянящая, дурманящая, притаившаяся за прозрачным занавесом березовых сережек, пахнущая дождем и распустившимися почками, и листочки такие блестящие и маленькие, и небо такое прозрачное, и так щемит в груди от небытия. От того, что уже никогда не сбудется, от того, что много весен назад я была моложе, и если не счастливее, то уж наверняка свободнее, что таких весен как в юности мне уже не испытать. Сейчас вокруг меня - небытие. Нахлынувшее вдруг, разом, вслед за дурными предчувствиями, не покидавшими меня несколько последних недель. Смерть - это страшно, потому что мы не знаем что там, за гранью. Что там, за смертью?