Пустоту

 Черную, ледяную, глубокую – бездну. Она  убивает медленно, сладко, жестоко. Страх парализует, лишает воли, останавливает кровь, выпивает душу, отравляет мысли. Он делает тебя слабым, застилает твои глаза серым туманом отчаяния. Он проникает в твое сердце.

 С каждым вдохом ты все ближе к этой бездне. Ты стоишь на краю. О чем ты думаешь в последние секунды? О том, что его дно, если оно есть, непременно должно быть выложено убийственно – прекрасными цветами, источающими сладкий аромат. Аромат отчаяния . . .

 Он прекрасен, правда?