Скрипка! Эта музыка доносилась из той самой комнаты. Он играет днём, не переставая. Вся это огромная комната была, просто сплошным серым мусором, в ней не было ни мебели, ни добра, ни зла, лишь странные непонятные чувства. Этот человек сидел на старом стуле, лицом к окну и спиной к входу комнаты. Стул был, перевёрнут задом наперёд, таким образом, он упирался грудью об спинку стула. Так было легче, этому музыканту. На ногах музыканта была старая рваная обувь, старые рваные штаны и грязная рубашка. Он был точно таким же серым, как и это комната. Окно было разбито и осколки торчали, таким образом, создавая картину печали. Вид из окна был не менее печален. Опустошенные многоэтажки построены в упор друг другу, в некоторых местах так же разбиты окна и из них были видны лица этих музыкантов. Все эти музыканты повторяли одинаковые движения палочкой, создавая волнующие звуки скрипки. Музыка была настолько красивой, что весь этот серый вид, начинал нравиться, а почему бы и не нравиться, ведь таков наш мир в альтернативном взгляде человека. Облака уже давно не белые, они серые, тёмно-серый цвет паров в небе. Лужи на всех улицах этого огромного города. Ему уже давно пришёл конец, просто никто об этом не догадывается. Город пуст, по сравнению с прошлыми временами, людей стало просто невыносимо мало. Как жаль, что в те времена они не заботились друг о друге. Но теперь же смотря в лица этих людей, появляется такое чувство, что они ни о чём, ни хотят думать. « Да мы были глупы « - говорят теперешние люди. Но они ни о чём не жалеют, они просто живут, не улыбаясь, не замечая друг друга. В них в каждом сидит едкая мысль, глубоко вкопавшаяся в их мозг. « Я хочу исчезнуть полностью, если бы я мог, это сделать, я больше не желаю существовать « - Но все их мучения напрасны, они все обречены на жизнь… * * * Многие, до сих пор кончают жизнь самоубийством и это теперь не редкость, люди спрыгивают с высоких этажов, после падения никто не подойдёт и не посмотрит на труп. Всем наплевать. Да точно, человек смотрит только вперёд. По ночам эти люди не спят, они мучаются, что живут. Такая бестолковая вещь как любовь, уже давно забыта и не будем на ней зацикливаються, ведь это и впрямь совсем не важная вещь, так просто было когда - то в те времена такое слово. Люди добились, того чего хотели, они постигли смысл жизни, а смысл в том, что существовать не надо… * * * Приходит ночь в этот город, человек со скрипкой ложиться в свою кровать, оставляя скрипку на том же месте, ведь когда поднимется, то очень тусклое оранжевое второе солнце, которое зажглось после гибели солнца того времени, он продолжит играть. Зачем они это делают, зачем играют? Ведь во всем нет уже никакого смысла… хотя возможно, не во всём смысл потерян? Музыкант поднимается после восхода солнца, не сомкнув глаз, проходит мимо скрипки и упираясь руками об осколки, поднимаеться к концу окна и выбрасывается, с равнодушием на лице. С таким же выражением лица он и умирает. Это уже не люди… они играют на скрипке, потому что в ней есть то, чего так не хватает людям…откуда мы знаем кто такие люди? Возможно, это и есть истинные люди…? 2006 by Cactuar.