Какое-то странное лето, больная на голову пора, когда в жару нужно заставлять себя что-то делать, а в дождь становится окончательно скучно.

Какое-то потерянное и совсем ненужное время, которое, как отходы в канализации, утекает куда-то в сточную яму истории, для простоты, чистоты и удобства... День за днём.

Этим летом становится как-то сложно дышать в метро и невозможно хотя бы день усидеть дома.

Как-то проще, но более безсмысленно становится болеть.

Это лето как-то не вовремя и вдруг решило закончится, так толком и не начавшись для тех кто проводил дни в городе, транспорте, душных экзаминационных аудиториях.

Этим летом болеет всё: идёт какой-то больной, чихающий холодными порывами ветра дождик; каждое новое утро встречает проснувшихся какой-то нездоровой унылой серостью, свойственной больше старым больничным палатам, чем летнему утру; каждый новый вечер приносит с собой ленивое и безполезное желание спланировать и посчитать дни... Как-то болезненно по-старому отзывался этим утром в груди звон колоколов.

Каким-то странно обыденным пришло сегодняшнее утро. В город с журчащими сегодня, как и сотни лет назад, фантанами, полупустыми спросони кофейнями, по-прежнему бегущими куда-то деловыми людьми, высчитывающими на ходу разницу между доходами и затратами...
Хотелось встать посередине мокрой мостовой и попросить людей хоть не на долго остановиться, оглянуться вокруг, посмотреть хоть раз друг на друга...
Но, это такое же безполезно-болезненное желание, как и все прочие...

И город не остановится, как и не остановится время. Он так и будет бежать, идти, течь вечно, так же, как вечно бежит время, стекает в канализацию вода с тротуаров.
[698x401]