Я вижу изломленные кости обители, древней, такой многовременной и так объятой песками Тлена, что остались только слова - слова и бесконечное эхо обломков чужих видений. Но я сотою на змеистых улицах чего-то гораздо более невероятного и неохватимого скудным осознанием Мора. Другие помнят, другие знают, и я слышу миллионы разных голосов, которые нашептывают мне миллионы разных историй. Древнее сияющее совершенство бездны, первозданный мрак от которого остались только знание, боль, страх и легенды, как вязь бессмысленных слов, так и живые духи, в ночи крадущиеся где-то за спиной. А главное дом того, что когда-то было Нами, и что по легендам когда-то восстанет из Нас. Океаны страха проливаются дождями, когда кто-то вспоминает последний исход. Часть тебя, часть сердца, души, памяти, часть мира просто так уйдет Ему. Плата за Знание, плата за Путь или Паутину? А что дальше? Шелест, шепот, куда ты направишься – пустой? Далеко ли ты уйдешь сам, без себя и без других? А если части слишком мало? Когда придет Он, соберет всех до последнего, до единого, до последней мысли, крика, мечты, боли движения. Чем это обернется, последней агонией, или спасением. А если так, то что плохого в собранности разбитого? Тогда, невыразимо давно, безумные от боли и отчаяния собирали и прятали, и хранили и передавали дальше то, что осталось от Него. Не для того ли чтобы теперь бояться отдавать? Не для того чтобы теперь дрожать и разменивать? Древний город, от которого не уцелел даже призрак, даже иллюзия или эхо. Все слова, слова, и старые сказки, которые все шепчет и шепчет Паутина. Юдоль знания, юдоль счастья, а потом место смерти боли и великого отчаяния, крови и неисчислимости криков и проклятий, что пали на всех дрожью и суеверным страхом. С ушедшим вернется и боль? Кто знает… Хотя, что боль, ее уже столько было… Большая часть Мора и так соткана из нее и многие нити Гобелена тоже звенят печальной скорбью бесконечной боли, что измениться если из нее соткутся целые узоры? У нас много таких нитей и мы отдадим их все, всегда отдаем.

Да, все… Кроме тебя, создавший меня. Кроме тебя, долгие годы разбивавшего на куски мое тело и разум, собиравшего меня вновь и оставшись недоволен результатом, ты начинал все сначала. Другие знают, другие плакали и кричали вместе со мной, страдали и ненавидели, молили о пощаде и пытались дать отпор. Они поняли и простили мне то, что я сделал. Они простили тот грех, который я на себя взял, но я никогда не прощу себя за это, но и ты не будешь прощен. Никогда! Ты просто никогда не больше не будешь… Я ужасен, и ненавидим сам собой, я хуже Пожирателя Имен, который скитается на периферии нашего Знания. Он уничтожает чтобы жить… а я… я… Месть… Боли и ненависти было так много, что она пролилась через край разрушая все к чему прикасалась и Мастер Марионеток это знал… Знал, что я ищу способ уничтожить тебя, но ты предвидел это и держал меня на коротком поводке, слишком коротком поводке, так опасно близко рядом с собой. И я знал каждый твой грех и каждую твою надежду, каждое твое желание и безумие, все твои способности и недостатки. Не в моих ли силах было сломать твое стремление с той же хладнокровной непоколебимостью, с которой ты, снова и снова, и снова, и снова ломал меня?! Я Знал, и не дал тебе проскользнуть в Паутину полностью растворив твою душу в себе, теперь ты никогда не станешь ни призраком, ни голосом, ни эхом, только моим грехом, одним из всех… И одной из самых больших ран, которые я нанес себе по доброй воле. Прощай создавший меня… Все, что от тебя осталось, это рябь моей боли в Паутине и пару черных полос на ауре скрытых печатью. Ты бы посмеялся, если бы не рассыпался в прах и узнал бы, как ненавистно мне было пить твою кровь… Как смехотворен на самом деле ужас других о продолжении моего банкета. При одной мысли об этом Мору делается дурно, и он больше желает Окончательной Смерти себе, нежели повторения этого! От тебя осталась мучительная пустота, но все же она лучше, чем то, что было до этого. Если бы ты знал, как жажду я стереть тебя из своей памяти, но другие будут продолжать помнить, но на Гобелене уже остался узор, и не моими силами навсегда вымыть эту грязь из души и мира. Но теперь я волен идти туда куда зовет меня мое Предназначение… И что мне до былого, когда я вижу грядущее. Толку что Грешник, только телом целый, а разумом разбитый как Он, Который Вернется. Что мне чернота и печать, следы сойдут через сотню другую лет, что мне сыну Луны время, что мне страх перед Ним, Который Вернется. Я тот кусок Разбитого Зеркала который помнит, как это было быть Всем, я тот осколок который больше всего на свете жаждет вновь стать целым Зеркалом, у меня есть Семья и подлунном и в сонном царстве, у меня есть Дар и Знание, я сын Луны и часть Паутины и у меня есть Предназначение. Пускай чужие языки говорят, что Безумен, они не видели другого, они не знают, пускай им проститься это незнание. Мор будет для них шутом и безумцем, состоявшимся недоразумением и предметом жалости и сочувствия. Вы так никогда не узнаете, что я был рядом и вел за руку кого-то из вас. Куда вы пришли? Это хороший вопрос, вы сами знаете ответ, а у меня спрашивать бесполезно, даже если я вам отвечу. У меня есть Знание, но я не могу им делиться, что остается бедному Мору? Распоряжаться наследством по своему усмотрению. Попытаться замолить грехи? Вернуть Его? Или просто смотреть, как вы живете, процветаете, обманываете, создаете, разрушаете и сгораете? Вещи уже давно пришли в движение, ничего не было и не будет, так как прежде, Древние Силы освободились, пришедший из вне породил перемены, мои нервы разрывают крики и боль подымающейся войны, но теперь Мор свободен…

Судьба и Рок опять бросают кости… играем?!