Вечер – это всегда слишком много для души. В нем захлебываешься, смутно осознавая, что спасения нет. Легко ли считать, что тебе все по фигу?.. Да, если так оно и есть. Да, если ты в это веришь. Да?.. На миг встретиться глазами с отражением в оконном стекле, и тут же отвести взгляд. Не легко. Но – легче… Широкий подоконник чужого окна и полурастаявшая в терпком запахе черемухи мелодия. Отстраненно кивнуть в ответ на чей-то совершенно ненужный вопрос и усмехнуться про себя: "Рано мне еще писать мемуары, рано…" Хочется отвлечься от дурных мыслей, органично вплестись в компанию веселящихся людей… и не получается. Память. Мешает исковерканная память. О мелких неудачах. О спорах до утра и несбывшихся надеждах. А что с ней сделаешь?.. Не убить, не выкинуть, не отдать на растерзание другим… Еще один вечер. А она опять рядом. Не во мне, но – рядом. Ходит по пятам, преданно заглядывает в глаза… Хочется отшвырнуть подальше, да рука не поднимается на… такое… И себе взять никак: невыносимо больно жжет ладони…