----Обида, в общем-то, всегда накатывает волной. Она копится-копится где-то в уютной корзинке за шкафом, а потом, без объявления штормового предупреждения, без выставления флага, вообще без каких-либо элементарных признаков приближающейся опасности, накрывает с головой, да так, что вытесняет все разумные доводы и отвлеченные мысли. И происходит это обязательно в веселой шумной компании, в разгар рабочего дня, на оживленной улице в серединке интересного спора. Потом она откатит - волна не умеет держаться долго - только ты все равно уже мокрый и обнаруженная спрятанная корзинка уже не приносит долгожданной победной радости...--------

-----Самая изощренная на свете пытка - открытый дневник кого-то, кто для тебя уже - "когда-то мы были..." Цветочек аськи в контакт-листе. Номер телефона в прокрутке. Старые письма, страницы которых дышат нежностью. Рука не поднимается, кто бы что не говорил, не поднимается, удалить, стереть, вычеркунть, выбросить, сжечь, забыть. Как.... если по-настоящему. Если хочется, но никак. Если как, но нельзя, пробовали - не получается. Если нечего сказать, нечего спросить, нечего дать.

Пытка знать, что кто-то каждый день видит, слушает, говорит, касается руки, слышит смех. И что, наверняка, по одним улицам, и что разминулись на пару минут, и что твои фотографии на компе будут мелькать среди пейзажей и закатов, и на чей-то невразумительный вопрос последует такой же невразумительный ответ: "так, общались когда-то" И что режут фразы, кафешки, места, билеты, смск-ки за две минутки до отхода поезда, будешь скучать, да, конечно, да, ну, что ты, увидимся, я буду ждать.

А в том, открытом, дневнике, все те же читатели, все те же писатели. И смайлики, и темы, и голос, звучащий со страниц, и кажется, как же это могло произойти, ведь не просто же так были, а были...-----


----Есть люди, которые никогда не смогут быть вместе. Даже если все вокруг них будет способствовать этому. Потому что-то кто-то один никогда не сможет принять другого таким, какой тот есть. Никогда. Он будет стараться. Будет убеждать себя, что вот еще чуть-чуть и за поворотом будет долгожданная истина. Но один поворот сменит второй, за ним третий, а истина не покажет даже кончика носа. А люди будут говорить - не любовь. Да, вероятно. Любовь ведь разная. И моя любовь никогда не станет для кого-то такой же любовью. Просто не нужно стараться переделывать никого под себя - либо принимать таким, какой есть, либо отпускать. Просто не нужно никогда переделывать себя под кого-то - либо получится, либо уходить. Все остальное обречено на провал. Потому что невозможно идти против своей сути и убеждать ее, что она белая, а отражение в зеркале всего лишь оптический обман...----


Задумался.