В стомиллионный раз на землю ступает весна.
Тысячи лет люди пишут, поют и говорят о ней. Все слова дано стали избитыми, потертыми и клишированными.
Как не хочется говорить о ней снова!
Но она берет свое, и приходится, приходится, приходится.
Снова пахнет весной.
Бог ее знает, чем этот запах такой особенный, - вроде и мороз еще держится, и снег новый выпал.
Но нет. Пахнет она то ли стаивающим по углам льдом, то ли взопревшей ото сна травой, то ли солью оттаивающего моря, которую нет-нет да забросит гуляка-ветер в пыльный город. А может, это запах размякшего мусорника, который наконец проглянул на месте мирного сугроба.
Как рассыпанные по небу семечки, галки кочуют с места на место. И пусть небо вверху серое, в лужах уже видны голубые промоины.
И хотя день пока еще грязный и застойный, весна наваливается на крыши и душит людей их же дубленками.
Пушкин расцветал вновь с каждой осенью.
Я люблю лето и приветствую весну.
Свежее, новое, желтое и наивное - весна. Весна. Весна...