Как это странно - забывать... Станно, но так приятно...

Забыть, что нужно есть и носиться весь день, как угорелый заяц, не зная и не чувствуя себя, погружаясь с головой в суету города, так, чтобы лишь крашком сознанья улавливать, как, свистя будто шальная пуля, пролетает чья-то жизнь у тебя над ухом...

Забыть, что вокруг тебя что-то есть, и сидеть на стареньком, но все еще мягком как теплое воспоминание диване и, укутавшись клетчатым пледом, потягивать горячи чай из любимой, надтреснутой кружки, заботливо подаренной кем-то на безумно далекий и давно забытый день рождения. Сидеть и, растворяясь в уютных струнах ажурного, неторопливо-грозного и наивного как средневековье Баха и шуме далекого сурового северного моря, забыть, что есть что-то кроме тепла и покоя...

Уютно устроившись на мягком сиденьи чьего-то дорогого импортного автомобиля, забыть, куда и зачем ты едешь, и, глядя в окошко на летящие мимо глазища окон и васильки фонарей, верить, что никогда не кончится это шуршащая по настерпимо ровному шоссе резиновая скорость, и что ты навсегда уезжаешь из прошлого, чтобы никогда не встретиться с настоящим...

Забыть, что нужно каждый день суетиться в этой серой бесконечноти, ненавидя эти изломанные закоулки грязных улиц и скочных душ. Забыть, что вокруг есть что-то, что обязательно растормошит, разбудит, выпотрошит и не помилует, не пощадит, не поцелует на прощанье, обдав щеку горячим дыханием чуть отдающей табаком старости, исколов нежную кожу наждаком трехдневной щетины, не спасет во имя чьего-нибудь светлого, давно позабытого и истоптанного имени, не помолится, обливаясь слезами первого душевного возрождения в пыльной полупрозрачной тьме старой деревянной церкви, не удивит, в поледний раз протянув усталую морщинистую руку и, схватив за грязный клетчатый воротник детской рубашки, не вытянет обратно, туда, где тепло и свет, туда, где жарко натоплен камин и ждет горячий душ и чистая постель...

Как хорошо забыть, что на свете есть война и смерть и, однажды, теплым, но пасмурным осенним утром, когда кленовые листья, мягко шурша, падают в буйный сад чьего-то маленького дома, забыть, что ты живешь, и не жить...