Однажды я в университете, побывал на физкультуре. Соревнования по бегу. И так я побежал – фальстарт. Назад к позерам, гримасничающим в позе рака. И снова я бегу, на этот раз со всеми, но не так как они, я бегу на руках. Кто сказал, что нельзя бежать на руках, вполне удобна, даже весело. Голова кружится, как от алкоголя, и я вижу чужое белье. Я бегу на руках, вижу деревья и кусты, собак стоящих над кустами, и людей над собаками. Вот речка, и набережная, это наш маршрут, по асфальту и битому стеклу, в пределах осязания песка и воды. На меня смотрят как на идиота, бегущего на руках и раздирающего их. А я думаю, что идиоты они, так как не чувствуют дороги. И я бегу, отчего-то быстрее. Прыгаю и ползу во все стороны, по дороге к финишу. И дохожу до финиша первым… но я не победителем, так как бежал на руках, а это оказывается легче, чем обычно. И я ушел, ушел на руках, так как было куда идти.