Я неумолимо, как северный бриз, дёргаю Маркиза за вороную холку, отрывая его голову от задушенной подушки.

-Лапку дай.

Маркиз ещё не адекватен, в глазах десятый сон. Что откуда и куда - является для него тайной, покрытой инеем и забвением. Поэтому он бесприкословно протягивает мне узкие ладони и падает обратно головой на подушку.

-Раз, Два... Десять... Так всё на месте. Значит не твоё, - и мчусь в следущую комнату к Рену. Да, да. Мы переехали в огромный пенхаус со стеклянной крышей, настолько огромный, что у меня началась аэрофобия, в нагрузку к параное. Скоро по мне можно будет сделать опись психических болезней.

Пернатая тварь в неизменной позе "раком под столом над неработающим кабелем" застыла у своего компьютера. И когда я ласково, почти шёпотом, ору у него над головой: "Руки на стол!" - он доставляет мне неземное удовольствия, вышибая последний мозг прямым столкновением со столешницей, но руки неизменно подаёт. Я со всё возрастающим изумлением разглядываю их.

-Странно... И всё равно десять...

Проснувшийся Маркиз заглядывает через моё плечо.

-А в чём проблема?

Я веду его на кухню и молча указываю на место преступления. На огромной, как влётно-посадочная полоса, обеденном столе чётко по центру(я походил вокруг с линейкой) стоит пакет сока. Хотя, стоит слишком гордо для такого замухрышки - истекает пакет сока, утыканный ножевыми ранениями в самых неожиданных местах. Вокруг него лужа крови - томатной, чуть вдалеке - орудие преступления, и ещё чуть погодя - отрезанный палец.

-Ну и кого мучал сушняк ночью? - спрашиваю я, хладнокровно прикуривая. Маркиз долго смотрит на меня. Ну, знаете, оценивающе... Потом молча поднимает руки и указывает на мою ладонь с сигаретой.

-Видимо, вдобавок к аэрофобии ты умудрился развить в себе лунатизм. И неосознаную склонность к мазохизму...

Автор: Sohryu