Под моими окнами по утрам кричат чайки. Им нравится бетонное море, парящий асфальт. Не понимаю я их пути, пусть убираются – не жаль. Сухое марево, воздушное желе. Старой улиткой сползаешь с кровати, плетешься до раковины. Нащупываешь свет, затем кран. Вот, уже понятнее, кто ты и где. Не ясно, почему уже так устал.

Апрель, Май, Август – три совершенно разных человека. У них есть потрепанные рюкзаки, ворох воспоминаний и столько же лжи. Почему вы такие?