Она была авантюристкой. Рьяной, заедлой. Она любила памятные вещи. У нее был свой ящик для них. И каждый раз это "что-то памятное" было чем-то непонятным-упаковка,лента,билет,огрызок бумаги или салфетка. И она все это хранила там.
Она людила курить. Много,дымно, чтобы лицо расплывалось в странном тумане, чтобы не было видно очертаний. Она любила большую одежду, чтобы блоковской незнакомкой скользить по городским улицам.
Она любила немного людей. Искренне, от всего сердца,храня все о них.
Она любила листву на ладонях,эти шуршащие, уже полуживые лепесточки деревьев, когда они приземлялись на изборожденные жизнями руки.
Она любит свою маму.Своей странной, только ей понятной любовью.
Она любит Его. И снова, это понимает только она. Она не знает, как это передать. И не знает,а стоит ли?
Она шуршит мыслями в своей поступи по асфальту. Звук шагов глухо отдается по выщербленному камню-сток-сток-сток.
Она слышит как молоток забивает гвозди. Это похоже на стук молотка судьи. Ей стыдно,но она уверенна, что так надо.
