Было холодное начало осени. Листья причудливыми зигзагами спускались в сторону озер-луж. Люди топтали маленькие творения природы-им все равно,кто здесь. Потихоньку шел будний день, один за днем. Кто-то встречался с кем-то, кто-то с кем-то расставался. Кто-то смеялся, а кто-то посиживал в тихом одиночестве под светом фонаряю Его продувал промозглый ветер. Он наблюдал листья, которые топтали люди.

  А где-то были они. Эти странные люди,один другого чуднее. Один был как сумрак, так же не пронизываемый,такой же неясный. Если быть истинным зрячим,каждый юноша был не так прост,каким он казался. В этих встречах мено это и было таким страшным. Они все хотели казаться. Кто есть кем. Дамы были немного другими. Но все таки они тоже не хотели быть собой. Не привыкли или как. Не известно. 

  Они проводили часто вечера вместе. это были чУдные и чуднЫе вечера. Они старались сделать все,чтобы они поверили, что они не то, что они есть.Но не все. Кто-то притворялся,но знал.

Это ыбли странные вечера. И каждый думал о своем, о чужом, о чужих и о своих.

***

Это был маленький лирический набросок. Я скучаю.