Просыпаюсь в который раз. Прислушиваюсь. Нет, он все еще шелестит и громко стучит по оцинкованному козырьку. Нет, он не идет - он льет. Нескончаемый холодный серый. Дождь. Как в маркесовском Макондо. "Дождь шел четыре года, одиннадцать месяцев и два дня. Бывало, он затихал, и тогда люди принаряжались, их лица в ожидании погожего дня сияли радостью выздоравливающих, однако скоро все привыкли видеть в послаблениях природы предвестие еще более сильных испытаний." Скоро на стенах домов начнут расти грибы, бормочу сквозь сон. Утро уже в разгаре, а в комнате - сумерки...
Странное дело, не в первый раз за это лето приезжаем с Нюшей на Петроградку все мокрые, зато тут ни дождинки. Словно всю воду небеса решили вылить нам на голову... А в Финском заливе сейчас 6-балльный шторм, трехметровые волны. Ура, я не моряк!