Тоска... Апатия... Хандра...
Посуда по три дня не мыта,
И ноутбук, в пыли, забытый,
С укором смотрит из угла...

Хандра... Апатия... Тоска...
Неясны сны и смутны мысли...
И словно Windows зависли
Два недописанных стиха...

Одна, как будто, на земле...
И лекарем моим не станет
Ни вермут, сдобренный слезами,
Ни твоё фото на столе.

Ну, как же мне тебя унять,
Тоска, незваная подруга?
Из твоего стального круга
На солнце вырваться опять