С кровавой пеной у рта, сжимая кисти, в черствых перчатках,
рвануть вперед, навстречу неизбежности.
В полете громко, срываясь на крик динамиков, вопить.
Осознавая последнее мгновенье, сломать себя изнутри,
умереть до падания, испытывая боль сотни выстрелов в грудь.
Мигом почувствовать лопающуюся внутри себя лампу,
затухающий свет.
Лёжа на холодном, мокром асфальте,
и отхаркавать сгустки багрянной крови на ослепительно белый снег.
Кричать "Конец!", на деле же лежать с проломленой грудью и осколками ребев в легких.
И понимать, что победил безысходность,
хотя бы однажды.