На что похожа эта жизнь?

Строка бежит, рука дрожит,
Письмо пишу себе на память,
Как тяжело на свете жить
И как живем мы, жизнь не ставя…

Ну, а, вообще, жить хорошо,
Не так уж плохо, как могло казаться,
Ведь что-то было и прошло,
Лишь только может боль остаться…

Она живет одна, без нас,
Живет сама и умирает,
А в памяти остался след того,
Что жизнями играет

И душит боль нас, и пугает,
Желает жизнь свою продлить,
Заставить нас страдать так сильно,
Чтоб боль другому подарить…

И поддаемся этой боли,
И разрастается она,
Вот так от чей-то тяжкой доли
Быть может пострадала я…………..