ничего блять не хочу, если я в этой жизни овощ, то в следующей должна быть человеком, ну пожалуйста.

даже кисуля во мне говорит: блять, я ненавижу идти от остановки до дома на 10 сантиметрах боли, ненавижу позитив и фестиваль мыльных пузырей, потому что блять у них у всех жизнь - мыльные пузыри и фоточки детишек, восторги и заваленные горизонты, шарфы и бесподобие.

ещё я часто думаю: а вот в этот самый-самый момент кто-то родился, умер, узнал диагноз, убил, кончил, принёс домой котёнка, увидел, что его попугайчик лежит на дне клетки и как будто спит

на самом деле просто заебало это посталкогольное прошлое, сидящее рядом по дороге домой и внутримозговые впечатления в маршрутке. эщо чо?