«Я одна, одна стою у тополя, и обидно сердцу крыльев нет». Вот уже недели две в голове крутится выхваченная откуда-то из подсознания строчка из старой, старой песни. Эти слова я слышала очень давно от своей бабушки, не задолго до ее смерти. И вот почему-то сейчас они всплыли в моей памяти и как-будто бы приклеились ко мне.
Я думаю о ней и одиночестве. В детстве, мы с двоюродной сестрой обычно жили у нее на каникулах. Что-то было в ее доме таинственное, сказочное. В доме всегда было прохладно и полумрак из-за закрытых шторок на окнах. И цветы повсюду. А еще кружевные салфетки. И засахаренное вишневое варенье, вкуснее которого казалось ничего, и быть не может.
Да и в ней самой было что-то особенное. Она была маленькой, худенькой старушкой, но от нее исходила какая-то внутренняя сила. И лишь сейчас я понимаю, какой она была одинокой. Наверное, в какой-то степени человек сам творец своей Судьбы. И люди бывают одинокими, потому что сами этого хотят, даже если этого не осознают. Я так считала. А сейчас почему-то в голове строчка из старой, старой песни « Я одна, одна стою у тополя, и обидно сердцу крыльев нет» И сомнения в моей правоте.
А дождь все-таки пошел.