В комнате выло тихо, никакой музыки, как это было обычно для его комнаты, лишь компьютер гудел, нагоняя тоску. За окном было темно, недавно прошел дождь, свет фонарей отражался от гладкой поверхности луж. Ксюша уже дремала на кровати, но все-таки подсматривала одним глазом, что происходит в комнате. Он, как и всегда в это время, сидел, уставившись в монитор. Думал. В голове опять вопросы, и эти, уже надоевшие ему разговоры с самим собой. Включил аську и тут же посыпались разговоры, разговоры с девушками, по ту сторону сети.
- Опять эти банальные вопросы «Привет, как дела…»
- Лучшеб сидел в инвизе
- Нужно сделать одно дело, попробовать расставить все точки над i.
- Получится?
- Не уверен.
- Думаешь это поможет?
- Я не в чем не уверен.
- Ты можешь ее потерять.
- Знаю… но мне нужно.
Забив отвечать и болтать с тупыми и неинтересными тетками – открыл блокнот, прочитал трижды заготовку, которую он написал два дня назад.
- Ответит?
- Может… все может быть.
Midolla была в онлайне, конечно это была никакая не Мидолла, это была Она, та без которой он не мыслит своего существования. Смешной все-таки у нее ник, «Клоун Вася».
Нажал несколько кнопок и монолог улетел к Васе, оставалось только ждать и надеяться.

«Васик, когда ты сказа что я - друг, я был безумно счастлив, я тебе верю, верю всегда. Ты для меня очень ценный друг, ты нравишься мне как человек, у тебя очень сильный характер, у тебя отменное чувство юмора, ты общительная, ты красивая, не просто симпатичная, а красивая, я без ума от тебя, от того как ты одеваешься... мне нравятся твои вкусы: в одежде, в музыке, твои увлечения, мне нравится как ты мыслишь, Я считаю тебя своим гуру, как и своего друга, только советам вам двоих я доверяю и прислушиваюсь, пытаюсь исполнить, измениться... Я очень очень НЕ хочу тебя потерять, я даже не
знаю как я буду без тебя... понимаю что не быть мне с тобой всегда, не быть твоим парнем, не быть твоей любовью (все-таки я еще надеюсь... но это не важно)
В общем, я очень хорошо к тебе отношусь, поверь, но меня мучают вопросы... вопросы... которые
остаются без ответа. Я выдумываю себе ответы, мне становится хуже некуда...
Я понимаю, что я не тот тебе друг, с которым ты хотела бы поделиться всем, но все же ты тоже меня пойми, попробуй поставить себя на мое место... тебе не понятно почему мне интересна твоя жизнь: потому, что ты для меня не чужой человек.
Эти вопросы, эта неопределенность мучает меня на столько, что я не могу нормально жить,
не могу думать не отвлекаясь на них... Ты не хочешь давать ответов, может боишься, потому что я тебе чужой, быть может... Но я также знаю что ты не желаешь мне ничего плохого, не хочешь, чтоб я мучался. Рассказав о себе, ты облегчишь мои страдания... я готов к любым ответам... хочу слышать правду.
Не хочу тебя обидеть, Васик.... и не в коей мере не хочу тебя потерять...»

Попросил не отвечать сразу, подумать. Через минуту она ответила.
- Что ты хочешь услышать? Ответ на какой вопрос?
- ты любишь когогонить парня?
- следующий вопрос
Конечно его не порадовал такой ответ, думал ,что она не ответит, но такого сарказма не ожидал. Чтож, это Вася. Пытался уговорить, объяснить как это ему важно…
- и вообще, мне не понятен твой вопрос...ты же знаешь мою политику: отношения касаются только двоих....в этом случае-тебя и меня...причем здесь КТО-ТО? какая тебе на него разница? тебе с ним гнездо не вить!!!!
Теперь в комнате было уже не так тихо, пальцы скользили по клавиатуре, шуршали клавиши, в сеть уходило очередное сообщение. Она объясняла, что это не его дело, он не понимал, пытался понять, но не понимал. Рассказала, что есть и другие, такие как он, любящие, «без шанса», но все равно безумно любящие. Может это какая то магия?
- подумай, нужно ли нам общаться?
Парой сомневался, но знал, что такой больше не встретит, лучше быть друзьями и испытывать боль, чем расстаться и испытать что-то страшное…
После часа такой откровенно беседы сердце билось как-то странно, неравномерно, зудели незаживающие раны, разбитого и растерзанного. Они закончили беседу, не сказать, что поссорились, опасения усилились, мысли никуда не ушли, и голос внутри был также силен и четок. Очень хотелось курить, просто невыносимо. Хотя на часах уже было два ночи, он потихоньку оторвался от компьютера, пытаясь не разбудить родителей, вышел в коридор, к лифту. Каждый раз он выходил сюда курить. Кроме вида из окна семнадцатого этажа здесь ничего не было, как же его осточертел этот вид, каждый день одинаковый. Закурил. С первой затяжки стало немного легче, но боль не угасала. Опять смотрел как нелепо паркуются машины на стоянке перед домом. Когда этот цирк под окном ему надоел он сел, прислонившись к холодной стене коридора. Вспомнился стих из книги, которая так ему понравилась:
«Костер из надежд, детских сказок и веры.
Еще горит пламя - уже звенят нервы.
День прожит, он умер, его больше нету,
А время мы меряем на сигареты…
Реальность - теккила с лимоном и солью,
А мы те актеры, что вышли из роли.
Суфлера не слыша, смеемся над миром,
Танцуем на крыше забытого тира.
Актеры свободы. Заложники ветра.

Мы ищем вопросы. Мы знаем ответы.
Антракт. В три затяжки скурить сигарету.
Улыбки на лица! Мы здесь до рассвета.
Гаданье на кофе. Надежда на чудо.
Ладони в крови. В тихом шепоте губы.
И мир на осколки… за сказку кому-то...»

Небольшие клубы дыма отрывались от сигареты, парили вокруг, и не было им никакого дела до того, что происходит. Уже пошла третяя сигарета, боль не уходила. Он встал, выбросил бычек и со всей силы, что у него была долбанул кулаком об стену, раздался гул. Стало легче. Посмотрел на руку, что-то с костяшкой, ну и черт с ним.

На утро мутило, чертовски болела и опухла рука, но надо было идти и учится, я обещал.