Растерянный ребенок молчит. Мои мысли работают на другой частоте и скорости.

 В другом ритме.

Анабиоз еще не закончился.

Весна сводит с ума. Просто сводит.

Восемь месяцев перестройки мыслей. Восемь месяцев одышки после предложений длиннее, чем в три слова. Повороты коридоров с запахом апельсинов, таблицы степеней одиночества. Восемь месяцев. Которые я не помню.

Не специально. Просто оказалась слабой. Не той, какой хотелось. Восемь месяцев через силу, через нет.

А в лакировке пианино, в кабинете алгебры отражаются окна. Так же, как осенью. Как будто бы в другой мир. И так же бликует свет на линолеуме. Таком же пыльном. И я пытаюсь вспомнить - где же провела все это время?...