Нет.

Нет, нет, нет, нет.

Выливается изнутри всякая вера. Надежда не кончается. Не думаю что это любовь.

Стучать пару месяцев головой об стену, об планшеты и что-нибудь ещё, написать несколько страниц и в конце концов успокоится. Забыть.

Жарко и безразлично.

Слишком слезливо. Мне хочется писать не останавливаясь, не отрываться от тетради, но мне просто нечего рассказывать, просто не о чем.

Пусто?

Нет, не пусто. Что-то же происходит. Ведь столько приятного. Просто именно в этот момент меня пронзает и добивает скука. И лень. Приторно.

И сладкого в доме нет.

Хочу снега. Упасть, размазать по щекам и что-то говорить, говорить, говорить. Я даже петь не буду, потому что собьется дыхание, будет бешеная одышка, и я буду говорить, говорить, говорить и размазывать снег по щекам.

А потом перевернусь, и снова буду смотреть на небо. Опять тянутся вверх, мечтать о полете. И ничьи глаза (ничьи, ничьи) не испортят мироощущения. Не дырявые перчатки, не широкая дубленка, не сбившаяся на лоб шапка не ритмичное дыхание сердца внутри – какая разница. Будет небо. И никакой памяти о всех этих «взглядах в коридоры длиной»