[331x319]
Мир не то что бы рушится. Не то чтобы ломаются идеалы.
Они просто исчезают. Выцветают как фотографии. Следы страрого счастья, которое сейчас кажется невозможным и слишком сказочным. События этого года вызывают дикий восторг и мысли "вот это и есть счастье", но ни одной мысли что это мое. Что все это мое. Что это было со мной, грелось в моих ладонях, порхало перед моими глазами.
Оно исчезает превращаясь в картинку. В сказку. Я кажется неверю что все это было.
Рим, Вальс, Карьер...
Города не рушатся. А меделенно сползают вниз. По камушку.