В колонках играет - The impossible dream
Настроение сейчас - неопределяется

"Сен хотел остановить товарищей, сказав, что за каждый бит незаконно полученной информации им придётся ответить, но передумал: ответить всё равно придётся, так пусть хоть будет за что..."

Пусть хоть будет за что.

Не могу понять и отследить, куда улетает, сворачиваясь, моё настроение. Подул Западный ветер?

Я мну его и леплю всеми доступными способами...
Заглядывая в глаза окружающим прощу сказать, что всё будет хорошо.
Пишу ненужные sms-ки.
И... Да, Белянин.
Звёзды.
Мы - звёзды?
Звёзды.
И летим. Литим туда...

И мечтаем. О невозможном.

To dream the impossible dream
To fight the unbeatable foe
To bare with unbearable sorrow
To run where the brave dare not go

To right the un-rightable wrong
To love, pure and chaste from afar
To try when your arms are too weary
To reach the unreachable star

This is my quest to follow the star
And no matter how hopeless and no matter how far
To fight for the right without question or pause
To be willing to march into hell for a heavenly cause

Пытаюсь уверит себя, что я хорошая. И всему миру нужная. И способная этому миру дать что-то взамен...
И...

Неужели этот любимый и судбоносный стих ещё не укращает мой дневник? А не хотите ли порцию Белянина?.. (: ...

* * *
Минотавр топчет звезды,
Геи молоко разлито.
Ночь темна. Наверно, поздно
Ощущать себя разбитым,
Если и хрусталь небесный
Уступает грубой силе.
Мне сегодня стало тесно
В этом доме. Или – или?
Или мы совсем не звезды
И умрем не так красиво…
Может, тихо, может, грозно,
Может, даже агрессивно.
Или – звезды?! Это значит,
С неба падая упрямо,
Мы летим туда, где плачут
Дети, брошенные мамой.
Загадайте пожеланье –
Мы замедлим ритм паденья,
До последнего свиданья
Будет целое мгновенье.
Все исполнится, поверьте…
Только нам, судьбой забытым, -
Тихий хруст зеркальной смерти
Под раздвоенным копытом.


звёзды-звёзды-звёзды...

Странное у меня ощущение.
Будто я стою за кулисами перед n-ным прогоном. Тем, который уже самый распоследний, когда все измучились и загонялись. Когда все устали до нельзя. Темно на улице. Пахнет _пылью_. Я смотрю на истрёпанный кусок этой серо-стальной кулисы и жду. И кажусь себе такой устало-мудрой.
Жду. Пыль. Люди, живущие вокруг кажутся невероятно близкими и при это слегка и надежно закрытыми.
Мира за окнами нет.
И я жду.
Жду пока не произнесу... Не крикну вместе с Т.А., или не скажу это с улыбкой Танечке, или не прошепчу себе под нос, или не выдохну, кивнув человеку в кулисе напротив, или просто не подумаю...
"Три-шестнадцать..."
И сделаю шаг.


Может я просто скучаю по сцене?
Может я просто скучаю по?..