Я вернулся. Несмотря на раздирающие пространство апокалиптические сны, я всё ещё здесь. Не путайтесь в реальности. Реальность - это штука, которой на самом деле, конечно, не существует. Потому что ничего после неё быть не может и не может существовать иной реальности кроме той, которую видите вы. Видите ли, я старый больной человек и знаю толк в реальности. Если бы всё нереальное внезапно превратилось в существующее, вам бы перестали сниться сны. Маленькие смешные штучки, превращающиеся при должном мастерстве в дым обесценились бы как мыльная пена. Но за то тот, кто сохранил бы способность мыслить логически, или упорядочивать хаотичное перемещение пластов индивидуальных иллюзий был бы либо гением либо сумасшедшим.
Монополия на эксклюзивность принадлежит либо деньгам, либо самоуверенным и никогда чистому таланту. Таланты, зарытые в землю имеют такую же способность к прорастанию, как мыльные пузыри к горному делу.
Здесь полно логики, но человек застывает в двухчасовом экстазе, если в клеточках поставить четыре точки и попросить соединить их тремя линиями. Это удивительно, но никто не удивляется. Обыденность становится банальностью, приедаясь она уходит, а потом возвращается в том же виде, покрашенной свежей краской. Это только вы думаете, что живёте в реальности. Может вы вообще не живёте. Например, меня не существует. Я - это сгусток протоплазмы, магическим образом перемещающейся от одного экранирующего объекта к другому. И никогда вы не увидите меня настоящего, потому что меня нет. Меняет ли это что-нибудь? Вряд ли. Если я не Ричард Данкар, то кто я? Кто знает обо мне больше, чем я? И тем не менее, я о себе ничего не знаю. И другие зачастую знают обо мне больше, потому что считают, что я подчиняюсь их законам реальности. Это и правда и не правда. Если бы я был Ричардом Данкаром, кому бы я сейчас это всё рассказывал? Это просто аутическое желание что-то сказать, пускай хотя бы даже серо-сиреневой протоплазме чёрных соединений. Может, я на самом деле Рембрандт? Но он давно умер. Не думайте, что эта участь не постигнет и вас. Вернее, эти участи.
Участились случаи отождествления себя людьми с буковками на экранирующих устройствах. Это не просто год фиолетовой улитки, это какой-то сплошной гусеничный синдром.
Откусите от одной стороны гриба и превратитесь в реальность, откусите с другой - превратитесь в иллюзию. Или съешьте красную или синюю таблетку. Или зелёную. У меня память на дальтонизм. Тоесть дальтонизм на память. Это всего лишь маленький шажок от становления батарейкой, но всех устраивает быть батарейками, потому что это ни к чему не обязывает. На самом деле непонятно, почему всем так нравится история про батарейки. Неужели кто-то ассоциирует себя с тем, кто поборол реальность? Вряд ли. Всем просто нравится красиво размахивать кулаками, любить и быть любимым, а так же сказки о бессмертии. Не каждый даже может увидеть основную линию борьбы с тоталитарным режимом...
Что-то я переобщался со своей внучкой. Это её пагубное влияние и корыстные мысли. Её ведь тоже не существует. Ничто и никого не существует. Те, кто это сейчас читает, должны особенно ясно себе представить солнечную зелёную полянку, которая внезапно начинает мерцать, сереть и внезапно превращается в серое убогое асфальтированное нечто с нависшими облаками, засыпанное мусором и искрящее контактами разобранных машин.
А что дальше-то? Если никто не в состоянии мыслить как ребёнок, то и дети теряют эту способность, после чего мы уходим в рекурсию и дальше снова чистая эсхатология.
Всем привет от моего знакомого из трёх пешеходов и одного всадника абокралипсиса.
И не обращайте внимания, это я просто переезжаю в старый дом. Доброго утра!